¿ERA SANDRO?

CHE, ÉSE DE SACO BLANCO QUE CAMINA POR LA VEREDA NO ES SANDRO?

Es. Aunque a veces aclare que el que te habla es Roberto Sánchez, no Sandro. Un juego que me parecía solo un yeite publicitario, pero que resultó cierto. Lo usaba todo el tiempo.

Tenía un guión para su personaje y cuando se soltaba, volvía a ser el pibe de Valentín Alsina. Soy testigo.

En la foto caminamos con Huenú Arbeletche, productora de 'Gente' y yo, que le iba a hacer un reportaje de tapa.

En su estudio hablamos de música. Le conté que era fan de Zappa y, claro, estaba lejos de la música que él hacía. No me dijo nada. Pero después de un rato tomó un guitarrón y cantó una balada muy linda.

--¿Tuya?

--Mía.

--Dale, tocala otra vez así la grabo --le dije, sin tener muy claro con quién hablaba.

--Nooo... Esto es de Roberto Sánchez, no de Sandro.

Yo me reía, le pedía que no me jodiera más con eso. Pero el tipo hablaba en serio. Así era.

Después de un tiempo de misterioso silencio --su especialidad marketinera-- Sandro volvía para hacer un concierto en vivo en Banfield, muy cerca de su inexpugnable casona.

Su banda era impresionante. Lopecito en batería, Alem en bajo, Ricardo Lew en guitarra, el gordo Pierre en alto, Fats Fernández en trompeta, creo que Larrumbe en teclados. Sonaban como los dioses.

Yo miraba al público. La mayoría, mujeres. Me metí abajo del escenario y espié por el teloncito. Las veía hasta la cintura. Las que tenían pollera se sacaban la tanguita --no tan chiquitas en aquel tiempo-- y la tiraban al escenario.

La banda sonaba y llovían cosas. Ropa interior, flores, pañuelos hechos bollito, de todo. Todas aplaudían, todas se tocaban. Una locura. Nunca vi nada parecido.

--¿Te emocionaste con la gente? --le preguntó Carlitos Monti, que en ese momento era mi cronista.

--¿Qué te creés, que soy de madera? --dijo, casi ofendido.

--¿Y eso quién lo dice, Sandro o Roberto Sánchez --lo chicaneé.

--Los dos, créeme.

Le creí. El tipo hablaba en serio. Le importaba mucho lo que hacía.

Era un profesional.

Hugo Jesus L